После суточного трэша и угара (я люблю развлекаться):

Ирэна Карпа отождествляла себя с белочкой.

Мол, тело оранжевое, лапки и мордочка с белым.

Так вот, она никакая не белочка. Она степная черепаха.

Двухзубая (я знаю что у рептилий нет зубов, однако ж, никто не говорил, что зубы должны располагатся рядом, ибо в данном случае они противоположны, поелику у черепах есть подобие клюва).

Черепаха Тортилла.

И ее муж, Дуремар (Антоша Фридлянд).

Ппц, в стиле Трэш-шапито "КАЧ"а вышло.

Я люблю развлекаться. (с) их

 

@темы: Трэш-шапито КАЧ - Тёлка-модель, Бред, Флуд, Стёб

---

поетическое ничего

Ко мне редко приходят стоящие чернил и бумаги мысли, и, что еще прискорбнее, уходят, не дав себя записать.
У подружки одолжил Есенина почитать. Маленький и скромный красный томик.
И понял, почему современная поэзия не заслуживает своего названия.
Вечером ткнул книжку в пробел на полку, и лег спать.
Утром глянул, слева Есенин, справа Андрухович, а между ними "Цитатник" Жадана.
Если прозу харьковчанина Жадана я переварить могу иногда не без удовольствия, то его рифмоплетство просто убивает. Грешным делом, даже перечитывал кой-какие романы.
Соседом Есенина справа, как упоминалось, оказалась тоненькая книжонка стихов галичанина Юрия Андруховича, больше, безусловно, прозаика.
В свое время увлекался современной отечественной художественной (аж три прилагательних, не много ли?) литературы. Сейчас-- иногда почитываю.
Вот, посидел, помучал хореи и ямбы...

Андрухович, "Песни мертвого петуха", 2004

Without you Знову, курва, радіо, телебачення, преса. Влада собі як влада: суцільні бандити. Тодішні хоч мали страх, а ці нічим не кращі. Я заборонив би дням, щоб минали без тебе, їх підсумок жалюгідний – ти не приходиш, тебе немає вранці навіть у жодному дзеркалі, ти не приходиш опівдні з косметичкою, піхвою, підпахвою, шкірою, запахом, яблуком – що маю робити поміж полуднем і вечором? Увечері ти не приходиш так само. Я хочу знати, що сталося. Можливо, ти йшла сюди, можливо, тебе наздогнали, напевно, зґвалтували. Тебе не зґвалтувати не можна, так я думаю. Це все радіо, телебачення, преса. День без тебе – моя бездарна самотність. Я лежу під стелею, я минаю. Нічого ніде не сталось, тебе немає. Кілька збройних конфліктів, пару зрадників на екрані. Долар виріс, російським рублем не торгували.

Without you Опять, блин, радио, пресса и телик... Власть как власть, за прошлых не лучше. Сплошь бандиты в лавровом хмеле. Те хоть боялись властьнеимущих. Запрещу-ка я дням, без тебя уходящим, сбиваться в итог -- ведь ты не приходишь, по утрам зеркала твой лик не уздрящим воскрешать во мне образ тебя, обеденной с косметичкой, влагалищем, подмышкой, кожей с яблочным запахом... Которая занимает все мысли послеобеденного мозга до самого вечера. И вот, когда затемно тебя опять же нету, Я хочу знать: ничего не случилось? Ведь могли же догнать, Раздвинуть ноги И силою взять! Тебя ведь невозможно не изнасиловать Или я ошибаюсь: и радио, и телик, и пресса? День без тебя крайне бездарно прожить получилось. Одиночеством, точно воском горячим, стекаю. Вокруг все глухо, и где ты незнаю. Немножко постреляли Пару предателей по тэвэ показали. Доллар вырос. Юанем и евро не торговали.

Все, написан гвоздь записи, теперь лирическое.

Представляются мне два литератора, из молодых, но лица их неразличимы.
Они гордо стоят на скалистом утесе, я наблюдаю их с высоты низменных волн и ковролина.
Это где-то на сантиметров сорок ниже данных господ.
Трудно сказать, кто они, лиц не видно, не показывает видение.
Крепко уперты их ноги в утесик, они независимо и отстраненно держат подбородки прямо. Руки замком и уши спиралью.
Их осанка величественна, прям как у пафосников из быдла сайта "ВКонтакте.ру". На виртуальных воплощениях, аватарках, отражается вся суть человека, но не обязательно в позе, а как бы так... между строк. В повторяемости типажа на картинках разных пользователей, частоте встречаемости заветной аббревиатуры VIP, написаной массивным светлосерым с бликами или под бронзу шрифтом. Пусть и в крошечном масштабе.
Мои литераторы ведут неспешную беседу с невозмутимосьтю чревовещателей.
- Как думаешь, они не догадываются что наша халтура даже не коммерционной пробы?
- Не, кого же им еще в школе будут рекламировать, как будущее ""сов.укр.лит'а"? Зьома, мы же выдвиженцы! И кроме нас никто нас же и рекламировать не будет. И продвигать...
И так далее...
Я бы продолжал, но надоело себя утомлять мертвыми образами. Да и некорректно это по отношению к товарищам с моей книжной полки.
Но вот кто бы мне сказал, когда кончится век дурдома и безсмысленного восторгания запретными формами, средствами?
И, заметим, ни слова о имажинизме Есенина.
Бог с ней, с литературой. Я за нее не волнуюсь
Фотография (это механизираваное и дигитальное чудо, убийца живописи, как когда-то с опаской, то ли презрением говорили художники) эмоционально насыщенее, информативнее, а главное: художественее живописи в ее нынешней популярной форме.

хотя, гм... я несколько запутался в чувствах... и мыслях. Ведь руки не успевают за разумом, что-то мог и упустить. Ладно...
1) Пытаюсь фотографировать. Нет, не точно сказано. Заниматся фотографией. Вот. Не такие уж и разные, фото и изо.
2) Пока переводил Андруховича, несколько раз менял отношение к его уменью поэта. Вторая строфа вынуждает сейчас написать: молодец, товарищ. Вы 50 лет писатель и в Швецию ездили Нобелевскую речь читать. Не зря. Может и маловато будет, хм-хм. Отдельное Вам спасибо за журнал "Четверг", хотя его достать в бумажном виде... разве распечатка на принтере.
3) Злым словом едва не обидел Жадана... А он в душе (в этой промоченой спиртом и анархистским нитроглицерином душе)... как это?... глубок! Отличный парень. Не так талантлив, как Высоцкий в стихе, не так куртуазен как вуайеристы, не так много матерится как Дрю Маркхэм... Однако революционно-красный в обложках своих книг, белогвардейски коварен в неповторимой манере вписать стыреный в Интернете кусок как свое. Ты, Сережа, прозаик-анархист, горазд на выдумку боец. Но потихоньку лишь-- поэт.
И снова о Есенине ни слова.

Слова о Есенине.

(пишу по памяти)

Ли Циньшао

Сомнение ушло. И на моих висках
Печальная осталась седина.
Лежу в кровати. На луну гляжу.
Мускатные орехи в кожуре
(Особая заварка не нужна)
Бросаю в кипяток и этот чай
Как раз по мне.

Я к изголовью руку протяну,
Нащупаю стихов любимых том
И на досуге, чтобы не скучать
Возьму его, раскрою наугад...
За дверью словно бы возник
На горы вид, омытые дождем;
И щедро льют цветы мусигуа
Свой аромат.
dixi

@музыка: Электромагнитная активность около Ио при программе I-31

@темы: размышлизмы, Красота, Бред, Жизненное, Интересности, Книги, Креатив, Литература, Наблюдения, Настроение, Стихи, Творчество, Точка зрения, Увлечения, Цитаты

---

Иногда... Это слово мне очень нравиться. Иногда дождь. Иногда нет.

Иногда красиво. Иногда нет. Иногда между сердцами вроде электричества

что-то проскакивает. А иногда - ну вот не проскакивает, а жаль, девочка

обиделась и уходит. И ты вовсе подонок, оказывается, потому что немножко

обидел её.

Иногда бывает всматриваешься в каждого встречного, чтобы поймать взгляд.

Иногда, все-таки, дождь.

Пожалуй, даже не иногда, а в последнее время очень часто.

"Иногда"- очень хорошее слово. Оно похоже на жизнь. Потому что само по

себе постоянно хорошее, но оно само, вот это "иногда", случается редко.

Варишь картошку в мундирах в шесть утра, ибо в девять на работу.

Успокаиваешь двух котов (ага... щас!).

Ужасно хочется спать, но кушать хочется больше.

Ужасно все, а тут еще и работа, нопоскольку кушать не только хочется,

но и надо, то туда стоит ходить. Хоть иногда.

@музыка: Бодрый "Sweet home Alabama"

@настроение: netu.

@темы: размышлизмы, жесткий тупняк, пожалуй хватит, котыыы, Утро, тупняк, еда, Личное, Люди, Наблюдения, Настроение, Точка зрения